Aguaaireytierra

Fotografías y pensamientos.

Saturday, August 19, 2006

La belleza



Y un poeta dijo:

Háblanos de la Belleza.

Y él contestó:
¿Dónde buscaréis la belleza, y cómo vais a hallarla sin ser ella vuestro camino y vuestra guía? ¿Y cómo hablaréis de ella a menos que sea la tejedora de vuestro discurso?
El agraviado y el injuriado dicen: 'La Belleza es amable y gentil. Igual a una madre joven que medio avergonzada de su propia gloria, camina entre nosotros.' Y el apasionado dice: 'No, la Belleza es una cosa compuesta de fuerza y de terror. Como la tempestad que sacude la tierra por debajo de nosotros y al cielo que existe por encima'.
El cansado y el decaádo dicen: 'La Belleza es de suaves susurros. Ella habla en nuestro espíritu. Su voz llega a nuestros silencios como una luz mortecina que tiembla por miedo a la sombra.' Pero el inquieto dice: 'La hemos oído gritar entre los montes. Y con sus gritos llegaron el sonido de galopes, el batir de alas y el rugido de leones'.
Durante la noche, los guardias de la ciudad dicen: 'La Belleza se alzará por el oriente con el alba. Y al medio día, los trabajadores y los caminantes dicen: 'La hemos visto reclinarse sobre la tierra desde las ventanas del crepúsculo.' En invierno, los que se encuentran en la nieve, dicen: 'Vendrá con la primavera saltando por los montes.' Y bajo el calor del verano, dicen los segadores: 'La hemos visto danzando con las hojas del otoño, y en sus cabellos vimos flotar copos de nieve.' Todas estas cosas son las que vosotros ha. béis dicho sobre la Belleza, Sin embargo, la verdad es que no habláis de ella sino de deseos insatisfechos, Y la Belleza no es un deseo, sino un éxtasis. No es una boca sedienta, ni mano vacía que se tiende pedigüeña, Sino antes bien un corazón inflamado y un alma encantada.No es la imagen que quisierais contemplar ni la canción que os gustaría oír. Es sobre todo una imagen que veis aun con los ojos cerrados y una canción que oís, aunque os tapéis los oídos. No es la savia que corre por dentro de la corteza rugosa, ni un ala adherida a una garra, Es más bien un jardín por siempre florido y una bandada de ángeles que jamás dejan de volar.

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